Category: дети

Category was added automatically. Read all entries about "дети".

сигарета, Борода

+1 к Ляле

Вот в Болгарии 2 проблемы: либо жирные дети и такие же жирные родители - либо перекачанные до безобразия мужики. Я пытаюсь понять: это у них национальный вид спорта - бодибилдинг? Ну это же жуть... Смотришь на такого качка - и ждешь, когда он лопнет, перергевшись на солнце... Ну, и остальные - как опара. Ходят с трудом - но детишек пичкают жратвой так, сколько сами не едят...
А так - в отпуске хорошо. Но мало.
смотрю

Девочки, к вам вопрос...

Ну, и к мужикам будет вопросик тоже.

Итак, представляем себе ситуацию, навеянную рассказом одной подруги о ее мытарствах.
Партнер у вас, девочки,есть. Постоянный партнер, все нормально, он никуда не денется, туточки он, рядом.
Если желание иметь ребенка. противозачаточными не пользуетесь, бо если произойдет - то и гуд.
И вот случайно, после нового года, нахрюкавшись, партнер забывает о том, что пил. А вы забываете обо всем, потому что хорошо. Ну, и забываете о том, что на самом-то деле - овуляция. И, блин, опасненько.
В общем, нате вам, мадама, подарочек на новый Год, в сентябре получите.
Утречком встает дилемма во всей своей красе: кто виноват и что делать? Партнер вроде и не очень пьян был, но вот только знаете вы, что алкоголь в сперме находят уже через 1,5 часа после принятия онного. И как-то страшно рисковать.
Принимаете решение, что ну его нах, и надо бы Постинорчику ням от греха. Ну, ням-то вы его ням, да вот только ко сроку - задержка. И грудь растет. И болит. И тошнит.
Бежите вы к доктору, тот вам говорит: 3-4 недели, что будем делать?
Так вот бежите вы к партнеру, садитесь, и думаете: а и правда, делать-то что?

Я понимаю, что провокация, и что "каждый сам за себя", и вообще...

Но все же - что делать-то будете?

Мужики, а вы что скажете?
Да, мужики: а пойдете с партнершей ко врачу? Если да - сильно вас при этом ломать будет?

Я потом, завтра, напишу чем это на самом деле закончилось, бо было местами даже смешно (по рассказам). Хоть и больно.
сигарета, Борода

На самом деле - я ребенок...

С одной стороны - вроде плохо. Жутко плохо, потому, что нужно жить в реалиях этого дурацкого мира, потому, что от мужчины ждут мужского решения, а когда он его принимает - начинают долго и нудно обсуждать, почему же он принял именно это решение, а не какое-то другое.
И я маскируюсь под этого мужчину, принимаю решения и посылаю на хер всех, кому они не нравятся и отстаиваю, отстаиваю как могу, изо всех сил.
И думаю о том, что я, маленький мальчик, которому хочется спрятаться от всех этих уродов-детишек, которые как и я вынуждены принимать решения, и принимают их, и считают, что приняли верное, потому, что они тоже боятся, что приняли неверное, и потому будут отстаивать их до последнего вздоха.
Я инфантилен? Вряд ли.
А вот сегодня мне сказали, что я счастливый, я буду расти. Расти и мучаться. Всегда. Потому, что я еще ребенок. И я могу завтра выйти на улицу и, посмотрев на деревья понять, что наступила осень. Открыть для себя это так, словно это моя первая осень в жизни, посмотреть на нее и описать все то, что чувствую в первый раз в своей жизни, что недоступно ребенку - он еще не знает слов. Могу упасть в кучу листьев, зарыться в них и вдыхать, вдыхать этот аромат пополам с влагой, и ждать дождя... А потом - первой корочки льда на лужах... И первого снега.
И все равно завтра мне придется принять очередное решение. И я буду с пеной у рта его, не родное, чужое - отстаивать. По боли. До крика и скандала, до рвоты, до кровавых мозолей.
А хочется - хочется в листья... И запомнить это ощущение, и записать его, чтобы каждый взрослый, который прочтет написанное мной, ВСПОМНИЛ, что он ребенок. Что жизнь короткая. Что из этих запахов, солнца и ветра, травы, домика деревянного, сена где-то в полях, прогулки под дождем, поцелуя, мокрого тела, слившегося с тобой - из этого состоит жизнь.
Но нужно принимать решения...
сигарета, Борода

Аврора.

- Бабушка, ну почему ты всегда готовишь суп, который как каша? Разве нужно протирать картошку? Мама вот никогда так не делает.
- Ну, а как же? Это у тебя зубки молодые, а я не могу жевать, мне трудно, зубок-то почти не осталось...
- Нет, бабуля, как хочешь, но я это кушать не буду!
Бабушка тяжело вздыхает, встает и берет в руки тарелку. Коротенькими, шаркающими шажками доходит до плиты и, аккуратно счищая ложкой остатки супа с краев, переливает содержимое тарелки в кастрюльку. Прихватывает крышку длинными черными резинками, набрасывая их на ручки кастрюли и, держа перед собой на прижатых к бокам руках, изрезанных морщинами на дряблой коже, словно великую ценность даже не несет - перемещает кастрюльку в холодильник. Руки у нее трясутся, впрочем, трясутся и губы, по щеке сползает слеза старческой обиды.
- Ну, бабуль, ну не плачь, ну чего ты!Collapse )